Когда кассы самообслуживания вымрут как класс

Я, как и большинство, ненавижу очереди. Билеты, оплата коммунальных и кредитов – исключительно через приложения. Кассы самообслуживания – мой стандарт. Все максимально оптимизировано под одну цель – минимизировать человеческое взаимодействие. Пришел, отсканировал штрихкод, оплатил, ушел. Ни косого взгляда, ни резкого слова, никаких «здравствуйте – извините – спасибо». Только чистый, стерильный, быстрый и эффективный акт купли-продажи. Идеально для мира, где каждая минута на вес золота. Но есть у меня одно место, одна, почти предательская по отношению к моей любви к эффективности, слабость, одно удовольствие, ради которого я сознательно сворачиваю с пути к бездушному супермаркету и иду в тесноватый продуктовый на городском рынке. Не за уникальным товаром, а исключительно ради нее, продавщицы. И дело не в ее скорости или умении считать сдачу (хотя и тут она виртуозна), а в фирменной манере общения. Для нее мы все: и знакомые, и незнакомые покупатели – «зайки», «солнышки», «красотули» и прочие милые создания.

Только представьте. Вы, уставшая единица общества, стоите в очереди. Все это время ваш организм вырабатывает кортизол, думая о дедлайнах, и тут на весь магазин раздается: «Ну, что берем, зая? Бедро цыпленка? Сколько? Килограмм? Хорошо! Ничего, что кило двести?» И ты, застигнутый врасплох этим энергетическим ударом, лишь утвердительно киваешь, забыв обо всех планах и проблемах. «Солнце, слушаю, – переключается она на следующего покупателя, женщину лет семидесяти, – что подать?» И вот «солнце» расплывается в улыбке.

Она не работает по инструкции. Кто ж ей такую инструкцию напишет? Нет такого пункта в должностных обязанностях: обращаться к клиентам «зая», «солнышко», «красотуля», с энтузиазмом не ниже 10 баллов из 10. Никто не начислит ей дополнительные бонусы за «умение поднять настроение на весь день». Но она делает это. Говорит уверенно, без натянутой вежливости, ни на секунду не сомневаясь в своем праве называть тебя так. Ты – «зая». И точка. Просто у нее такой искренний, бесхитростный способ видеть людей и разговаривать с миром.

Я встречала таких продавцов всего пару раз, а жаль. Помню одного бариста в крошечной кофейне аэропорта Дюссельдорфа. Представьте очередь усталых, чужих друг другу людей, которые хотят одного: кофе и быстрее добраться до пункта назначения. Мужчина средних лет не просто обслуживал, он приветствовал каждого улыбкой и парой слов на их родном языке – «Bonjour, mon ami!», «Hello», «Arigatou!», «Привет!». При этом он успевал жонглировать стаканчиками и даже пританцовывать. Очередь к нему никогда не заканчивалась. Потому что он не просто продавал кофе, а распространял вокруг себя радость, видел в каждом спешащем иностранце – человека.

А теперь представьте, что все продавцы вдруг станут так себя вести. Кассы самообслуживания вымрут как класс. В лучшем случае станут арт-объектами, мрачными памятниками нашей попытки убежать друг от друга в стерильную цифровую реальность, которая, как выясняется, нам не очень-то и нужна.

Поспорить с автором вы можете в группах «Гомельскай праўды» в соцсетях